domingo, 15 de noviembre de 2009

Moderadamente felíz.

En esta vida hay que ser moderado: beber con moderación, comer con moderación, fumar con moderación y, en el mejor de los casos, follar con moderación.

Pero la moderación, lejos de ser una virtud, es un estilo de vida autoimpuesto, quizá por cobardía o bien para no despertar sospechas en esta sociedad que enzalza el histrionismo en todas y cada una de sus facetas.

Uno es o se reconoce moderado con el fin de no llamar la atención y, en consecuencia, declararse libre de toda envidia pero también de compasión fingida, por eso a la pregunta de "qué tal estás", siempre hay que responder que "moderadamente felíz" para fastidiar al que mal te quiere y desubicar al cotilla, pues a nadie más que a uno interesan sus éxitos o sus penas.

miércoles, 11 de noviembre de 2009

- Tengo en el bolsillo un objeto que un día les puede salvar la vida - dijo el profesor - y además se convertirá en su mejor amigo - añadió mientras se llevaba la mano al bolsillo interior de la chaqueta.

Los alumnos de 3ºA del Instituto Columbine, volcaron los pupitres a la vez que se lanzaban al suelo antes de que el profesor terminara el gesto. Y entonces sacó un libro.

- ¿No están ustedes un poco tensos?

martes, 3 de noviembre de 2009

El Puente de Beringia

(Sucedió entonces, cuando el corazón se enfrió)

Un mes de Mayo sintió la necesidad de echar a andar y abandonar la comodidad y seguridad que le ofrecía su hogar. El azar se había cruzado en su vida y no pudo ni quiso ignorarlo así que no le quedó más remedio que arriesgarse y emprender un nuevo viaje.

Salió por la puerta una tarde soleada de Primavera, ligero de equipaje. La experiencia le había demostrado en otras ocasiones que un exceso de peso lastra el camino y esta vez no quería cometer los mismos errores que en otros viajes en los que había llevado mucho equipaje y después tenía que lamentarse por no poder recoger objetos que seguro le hubieran resultado útiles luego.

Y empezó a caminar. Pasó por lugares ya conocidos pero no por ello menos emocionantes: caminos angostos, carreteras sinuosas, senderos casi ocultos, vericuetos, rampas inclinadísimas que requieren mucho esfuerzo para subirlas y precipicios vertiginosos en los que hay que prestar mucha atención para no caer al vacío atrapado por un extraño magnetismo que impide dejar de mirar. A veces se dejaba llevar por la inercia en bajadas no muy pronunciadas y, sobre todo, disfrutaba del trayecto en los momentos en los que el camino era llano y podía pensar con claridad sobre el lugar a donde quería llegar.

En Otoño llegó a Beringia. Un terreno llano y abierto se abría ante sus ojos y su mirada se perdía hasta allí donde comenzaba un mar oscuro, terrible, que baña la costa de esta inhóspita región con la tierra permanentemente helada. Y su corazón se enfrío de repente tanto como la tierra que pisaba. Era imposible seguir avanzando y atravesar esa masa de agua, tremenda, que le separaba de su destino final, el lugar donde reside La Esperanza.

“La Esperanza es un lugar y no un estado de ánimo” - pensó - “Y quiero llegar hasta allí para alimentarme de ella”.

Y sucedió así, como ya había sucedido en otras ocasiones.

Llegó el Invierno, más cruel que en otras ocasiones, y la escasa vegetación de la tundra quedó sepultada bajo un manto de nieve y un puente de hielo unió los dos continentes antes separados por oscuras aguas: el Puente de Beringia.

Y continuó su camino. Y no halló el lugar donde reside La Esperanza.

Otra vez era Primavera cuando llegó de nuevo a su casa. Allí reflexionó sobre su viaje: “Salí en busca del lugar donde se halla La Esperanza y no entendí, hasta que las aguas se enfriaron, que La Esperanza no está en ningún sitio, sino que está dentro de mi y me acompaña allí donde voy”

Es por eso que La Esperanza es lo último que se pierde, si es que hay que perder algo.

jueves, 30 de julio de 2009

Hay quien se pone agresivo con dos copas.Otros se ponen ,(se creen) creativos:"A pesar de que sólo son dos líneas creo que en ellas puedo expresar, aquello que con un dedo atino a teclear:¡Viva el Bourboun y la buena compañia! Me conoceis mejor que yo a mi mismo.Os quiero.

- ¡OYEEEE, UNA COSA TE VOY A DECIR!,¿VALE?
-Vale, pero no grites.¿Qué quieres?
- Nada, sólo que sepas que hoy me lo he pasado muy bien...contigo.
- ¿Con mi higo?
- ¿VES PORQUÉ TE GRITO?


martes, 28 de julio de 2009

"Cristianaldo"

Le dije que el "chancletismo" era algo impropio de personas cultas y refinadas y de buena familia que compran en el Rincón del Gourmet de El Corte Inglés.Pero él, joven y sobradamente preparado, un hombre de su tiempo que sabe lo que quiere y con un gran fondo de armario, insistió en que le diese el respaldo de bolas de mi Simca 1200 para hacerse un collar con las cuentas. Había pasado del "chancletismo" al "Cristianaldo" en un plis-plas.
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Microrelato dedicado a los que se depilan las cejas y se dejan la cara como un muñeco de cera, en definitiva: a los chicos de "patilla fina", ( otra característica "sine qua non" para ir a la moda).

jueves, 16 de julio de 2009

Minirelatito:"Definición de Instante Delicioso"

Un instante delicioso sería algo parecido a lo de hoy, como cuando te marchabas sin irte o te ibas sin marcharte mientras estirabas, juguetona, la elástica rama de un árbol joven y el sol de la tarde, que se iba ocultando tras el parque, hacía pequeñas tus pupilas y yo me hundía en la profundidad del azul de tus ojos. Esto me pasa por no saber nadar.

lunes, 29 de junio de 2009

Los encuentros anteriores fueron fruto de la casualidad,por eso aquel lo consideré el primero porque fué de forma premeditada, pero sin alevosía ni nocturnidad porque lucía el sol, Señor Juez.Y a usted me dirijo para dejarle claro que no pretendí jamás otra cosa que no fuera profundizar en el conocimiento de las características que la definen como ser humano. Además: su hija tiene unos ojos preciosos y besa muy bien.

"A donde fuiste feliz no has de volver"

No importaba a que lugar íbamos: tú estabas a mi lado, acurrucada en el asiento. Te incorporaste para mirar por la ventanilla y de repente gritaste -¡para aquí!. Nos hicimos una foto automática con la cámara apoyada en el techo del coche. -¿No te parece un lugar maravilloso?- dijo entonces. Nunca lo será tanto. Pero Capri y todo lo demás hace tiempo que acabó.

domingo, 21 de junio de 2009

...

Quizá era por orgullo o quizá por inconsciencia pero de joven creía que era yo quien manejaba las riendas de mi destino. Pero en realidad no somos más que marionetas. Y si puediera levantarme de esta maldita silla te lo diría a al cara.

...

La primera vez fue torpe,como casi todas las primeras veces.Con el ímpetu la cabeza me golpeó contra el poste del autobús porque estaba desprevenido, pero el leve gemido de dolor se ahogó enseguida.Después los dientes chocaron entre sí.

miércoles, 17 de junio de 2009

El "Metrozezuá"

"TAKI, Agua depilatoria" pone escrito con letras blancas Time New Roman en la cajita marrón pero bien podría poner "Taki, huevos podridos" que es a lo que huele este ungüento infernal. He comprado cuatro botellitas y también una crema con corticoides altamente emulsionante.
Y ahora estoy en pelotas dentro de la bañera.
Después rellenaré la funda de un cojín:estamos en crisis y aquí no se tira nada.

jueves, 11 de junio de 2009

Antes era fuerte, fuerte, fuerte, pero ahora soy débil, débil, débil. Devil en inglés significa Demonio.

miércoles, 10 de junio de 2009

Microrelato: "Siempre te guardo en mi memoria

Siempre te guardo en mi memoria. Y si alguna vez te olvido la casualidad hace que te vuelva a tener presente. Como hoy.
A mi izquierda, en este bar, hay un grupo de señoras mayores, de esas que van a la peluquería cada Sábado y se tiñen las canas de color lila clarito.
Hablan atropellándose las unas a las otras sobre sus males y dolores y una de ellas explica, con gestos, los ejercicios de estiramientos que le ha enseñado un joven fisioterapeuta del Casal, muy majo, para mantener las cervicales en perfecto estado.
Entonces me he acordado de ti y he pensado que nunca llegarás a tener una conversación así con tus amigas, porque tu eres joven todavía y no tienes problemas con tus huesos aunque haga más de treinta años que nos conocimos,¿sabes por qué?

Pues porque aún te guardo en mi memoria tal y como eras aquella noche que hicimos el amor en el asiento de atrás de mi coche.
Te guardo en mi memoria y en el cajón del canapé de mi cama, a trozos y envasada al vacío en varias bolsas.

viernes, 5 de junio de 2009

Moleskine

Ya sé que es una pijada, un capricho esta libretita. Es como querer y no poder aparentar cierta sofisticación por el hecho de usar una libreta que se anuncia como la que utilizaban grandes artistas, pero, ¡qué coño!, me apetecía y punto.

La intención es llevarla siempre encima y anotar cosas que me pasen por la cabeza cuando estoy tomando un café solo, ( es que está solo soy yo que el café me lo tomo con leche). No hay ninguna pretensíón más, de hecho si los periódicos del bar en el que estoy estuviesen disponibles ahora mismo estaría informándome sobre la peste porcina y no escribiendo.

En otro orden de cosas y cambiando de asunto. Desde que vivo solo busco excusas para obligarme a salir un rato de casa. Una de ellas es ir a comprar fruta. Hay miles de tiendas cerca de mi casa, (bueno, miles es una exageración), pero he encontrado una en el centro de la ciudad que me satisface. Probablemente es más cara, (seguro), pero es la excusa ideal para darme una vuelta con el coche mientras busco aparcamiento, pasear un poco entre la gente, tomarme un café, observar el entorno, utilizar esta libreta y que me de el aire que sino me voy a corromper.

Y hasta aquí, que tengo la impresión de que todo el mundo me mira. Seguramente no es así pero tanto da: se está enfriando mi "cafe au lait".

viernes, 22 de mayo de 2009

Haver, ah ver, aber que pasa....

Yo antes regaba más este jardín. Pasaba más a menudo y, oiga usted, aunque fuera una meadilla se llevaba su ración de líquido. Pero será cierto aquello de que, y parafraseando el Celebrex, (que es un medicamento antiinflamatorio), estribillo de una canción: el "Facebook mató a la estrella del blog". Cosas de la vida.
Para confirmar que esto está marchito, mustio y algo mohoso hay un contador que me escupe la verdad a la cara, (un contador y el José que me llama y me dice que esto no lo lee nadie, excepto él y que lo hace muy someramente o lo que es lo mismo así como por encima), y me exhibe las tres visitas de hoy, una de ellas desde mi ordenador.

Recuerdo un tiempo pasado, quizá mejor, en el que incluso las gentes dejaban comentarios que dicen son el alimento de un blog: era la novedad. Ahora la energía se disipa entre tanta distracción y ya no se logra focalizar. En verdad como esto dure una frase más ya será demasiado largo y aburrido. A la gente no se le puede pedir más de tres miniutos de atención que es lo que dura un megahit de Máxima Fm o un vídeo del TuTube.

A lo mejor tendría que aprender Htlm para poner bonito esto...

¡Y un huevo!

Nos vemos.

martes, 12 de mayo de 2009

¿Qué mierda de historia es esta?

“El mar, a lo lejos, brillaba como plata bruñida por los últimos rayos de sol del, acaso, el último ocaso que verían sus ojos tras finalizar el caso.”

- Tu estás tonto.
- ¿Por qué?
- ¿Quién habla así en la vida real?
- ¿...?
- ¿ Que qué coño es la plata bruñida?
- Pues en realidad no lo sé, pero lo he leído muchas veces y suena bien...
- Suena a enfado, como si te dijera que estoy muy bruñido contigo o algo así.
- Voy a consultar en el “Google” a ver que dice.
- Por cierto...
- ¿Si?
- La frase entera es una puta mierda. Que lo sepas.

En realidad tiene razón.
Así es la historia de mi vida, una constante de intentos fallidos. En caso de existir la reencarnación estoy seguro de que si muero y vuelvo a este mundo en forma de escobilla de váter, nadie notará la diferencia.

“Tras los barrotes de la celda, la vida se torna en un devenir de minutos que merman la razón, arrugan el corazón, transfiguran el rostro y envejecen el alma.”

¿Veis? A esto me refiero, no tengo el don de la palabra, además de carecer de gusto para hacer comparaciones y metáforas.
Soy mediocre hasta la médula, lo reconozco. No tengo ni puta de idea de por qué sigo escribiendo si tan siquiera soy capaz de distinguir una palabra llana de una aguda, por no decir de una sobresdrújula...

“Todo había acabado y en el fondo sintió un gran alivio por ello. La suerte estaba echada: al alba será el momento.”

La cosa se antoja sencilla: presentación, nudo y desenlace, ¿a que si?. Pues ahora voy a por el nudo.

“ En el cadalso, solitario en el centro del patio, se erguía la horca de la cual colgaba, sin piedad, una soga con un gran nudo corredizo. Una gota de rocío resbaló cuerda abajo hasta estrellarse contra el suelo de madera.”

Ya tengo el nudo, o no...Sigo.

“Johnny se encontraba a pocas horas de pagar por todos sus pecados, juntos y sin paliativos. Su suerte estaba echada desde el momento en que cruzó su mirada con la de Wendy en aquel mugriento bar de carretera, pero claro, en ese momento no lo sabía”.

Ummm...En realidad esto sigue siendo la presentación.

“Probablemente cuando Franz Mesmer formuló en el siglo dieciocho su Teoría sobre el Magnetismo animal no se estaba refiriendo a lo que sentía Johnny en la entrepierna cada vez que veía como los pezones de Wendy intentaban liberarse de la opresión del sujetador y del suéter cuando, por casualidad, (por qué dudarlo), pasaba cerca del aparato del aire acondicionado. Johnny tenía la certeza de que sus pezones serían capaces de rayar un vidrio.”

Siempre da enjundia a un relato colocar unos datos históricos y algo de erotismo, no necesariamente juntos ni por este orden.

- ¿Cómo lo llevas, torpe?
- Ah, estás ahí. Pensaba que habías salido.
- Pues no. He decidido que comeremos juntos. Te he preguntado que cómo lo llevas, artista.
- Casi tengo media página y...
- Vale, vale , pero ves acabando que tienes que preparar la comida.

Odio a esta puta.

viernes, 24 de abril de 2009

"La mujer que no amaba a los hombres gordos que sueñan con un mechero, un puro y un barril de cerveza a la sombra del viento que hace en donde juegan los ángeles". Anatomía de un Best-Seller.


Hola. Soy guapo, el dinero para mí no es problema, mi profesión es una que todo el mundo envidia y todas las mujeres me desean sexualmente: soy el protagonista de un "Best-Seller".

Pues sí, señoras y señores: así es mi vida.

Y probablemente en los próximos capítulos del nuevo libro de un celebérrimo autor superventas en el Día del libro, me encontraré inmerso en alguna extraña trama, que me llevará hasta una antigua iglesia, la cual tiene una biblioteca oculta en la que se halla un viejo libro, incunable por supuesto, custodiado por alguna secta vinculada a los legendarios Templarios i/o Illuminatis, (los Masones ya han pasado de moda), que en su día tuvieron tratos con el mismísimo Lucifer, a su vez autor del libro en cuestión y que fue escrito antes de que Nuestro Señor lo enviara al infierno de una patada en el culo y, ya se sabe, que de aquellos polvos vienen estos lodos. Y hablando de polvos: para polvazo el que le echaré dentro de pocos capítulos a la co-protagonista de esta truculenta historia. Rodaremos por la cama, por el suelo, por las paredes y por el techo si fuera necesario, hasta acabar abrazados frente a una chimenea y con lágrimas en los ojos de tanto amor que sentimos el uno por el otro. También habrá un perro muy peludo y la cabaña estará incomunicada por la nieve. Ella tendrá un pasado difícil que la persigue y que será clave para desentrañar el misterio que envuelve el asesinato del tipo millonario que me contrató para investigar el paradero del padre de la joven que me acabo de zumbar y que, casualmente, era quien tenía el documento que indicaba el emplazamiento exacto de la reliquia que guarda la clave necesaria para descifrar el códice que, por casualidad y después de muchas muertes, asesinatos horrorosos, viajes a Europa, Asia , Sudamérica, Oceanía y Lliçà de Vall, resultará que estará colgada del cuello de la co-protagonista de esta historia y será una joya que heredó de su hermana mayor muerta...

¡Tomen aire!

Lo siento pero es que se me acumulan las frases subordinadas de yuxtaposición al querer resumirles la trama de esta novela. No sé hacerlo de otro modo. Al fin y al cabo no soy escritor. Igualmente me reitero y les pido mis más sinceras disculpas, pero el tiempo apremia. Continúo.

Como enseguida se intuye, la chica co-protagonista es un poco así, rarita, para que ustedes me entiendan. Probablemente sabe un huevo de matemáticas, informática y numismática a pesar de su juventud y de no haber aprobado la ESO, y eso, valga la redundancia, miren ustedes que llega a ser difícil pues hoy en día se les deja pasar de curso... ¡con cuatro asignaturas suspendidas!.
A lo que iba, que me estoy yendo por los Cerros de Ubrique - si es que los tuviera. Mi co-protagonista es una chica liberal, de esas que dicen que se enamoran de las personas independientemente de cual sea su sexo, lo cual quiere decir, entre ustedes y yo, que esta tía se folla todo lo que se mueve, le da lo mismo carne o pescado, animal o cosa: ella se queda tan ancha. Pero claro, conmigo hallará el verdadero amor que la redimirá de sus zoofílicos pecados y además conseguirá superar el odio que sentía hacia su padre: Juan Simón.

Era Juan Simón un tipo bastante dado a la bebida, (le encantaba la cerveza), fumador de puros y, a su vez, un hombre de gran peso en la sociedad, quiero decir que era tan gordo que cuando salía por televisión se le veía en todos los canales, por poner un ejemplo que roce la hipérbole.
Pues resulta que Juan fue a dar con sus huesos en la cárcel por recalificar unos terrenos que la Diócesis iba a destinar para ampliar el Camposanto aprovechándose de su doble condición de enterrador y concejal de urbanismo - ya se sabe que en los pueblos pequeños hay que hacer de todo.
Nadie se hubiera enterado del percal si no llega a suceder lo que entonces aconteció.
A los pocos años de la construcción de unas casitas a tres vientos muy cucas, se observó un extraño fenómeno paranormal. Una vecina le aseguró a su marido que sufrió un episodio de BILOCACIÓN cuando éste le dijo que la habían visto revolcándose en la era con Lisardo el pastor. La mujer le juró a su hombre que ella no era ella, sino una proyección astral de su ser que se le escapó mientras estaba pelando rábanos en casa sentada en el sillón, frente al televisor, viendo el programa de Ana Rosa Quintana. Este tipo, asombrosamente, se lo tragó. Pero preocupado porque este asunto se continuó repitiendo, empezó a interesarse por los temas paranormales. Recordó que una vez vio una película en la que pasaban cosas extrañas en una casa porque había sido construida sobre un antiguo cementerio indio y pensó que algo parecido podría estar sucediendo en su casa al encontrarse tan cerca del camposanto.

Lo que descubrió, removiendo papeles en el ayuntamiento y en el registro de la propiedad, fue una trama urbanística de un par de pelotas, que su mujer le había puesto unos cuernos más grandes que una catedral y que en el pueblo no habían indios.
Este asunto fue el fin de la carrera política de Juan Simón. La Diócesis lo denunció y estuvo una buena temporada en la cárcel.

Toda esta historia afectó muchísimo a su hija mayor que quería ser monja, - hay que ver... el padre estafando a la Iglesia -, y le causó tal disgusto que se fue marchitando y consumiendo hasta que un día estiró la pata, la pobrecita, de tanta pena. La co-protagonista del libro juró que jamás perdonaría a su padre por todo el sufrimiento que le causó a su hermana: lo odiaba.

Cuando Juan Simón acabó su condena se vio muy solo y perdido. Su hija se murió de pena y él, que sabía que la causa había sido, supo que murió siendo buena. Enterraron por la tarde a la hija mayor de Juan Simón. Hay que recordar que era Simón en el pueblo el único enterrador, como ya he dicho, así que él mismo a su propia hija al cementerio llevó y el mismo cavó la fosa murmurando una oración. Y como en una mano llevaba la pala y en el hombro el azadón, la gente le preguntaba que de dónde venía y Juan Simón respondía que era enterrador y que venía de enterrar su corazón.

Miren ustedes como fue la cosa de comentada en aquel entonces que hasta se compuso una copla que llegó a ser interpretada por grandes cantantes de la época, desde Angelillo hasta Antonio Molina y últimamente está siendo fusionada con otros estilos como el "Soul" y el "Perrea-perrea" por un grupo músico-vocal que se hacen llamar "Los Pelos del Pitingo" y que es todo un éxito en los hoteles de Benidorm.
Pero la hija pequeña - y futura co-protagonista de la novela- jamás pudo perdonar a ese hombre, su padre, que bajo la atenta mirada de la estatua de un ángel que custodia la lápida de la tumba de su hermana, se lamentaba de su mala cabeza y su avaricia el día del entierro. Y para que cuadre la historia con el título de la novela añadiré que ese día hacia un aire que te cagas.

Y es por este motivo que la co-protagonista de esta historia odia a los hombres gordos, que beben cerveza y fuman puros a la sombra de la estatua de un ángel que custodia una tumba un día de mucho aire, fíjate tú la tontería.
Así, gracias a esta anécdota o subtramas, ya tiene este folclórico autor su pretencioso y llamativo título para su nueva novela, un poco cogido por los pelos, eso sí. ¿Ven ustedes la relación? ¿Sí?
¿Seguro?

Pero no perdamos de vista el auténtico nexo de unión de todas estas tramas, el "leitmotiv" de esta historia. Se trata, ni más ni menos, de un documento hallado en el monte Ararat, cerquita del Arca de Noé, según se escupe a la derecha. Es un papiro escrito con caracteres arameos que es la prueba de paternidad que una inteligencia superior y de otro planeta, (inteligencia y planeta Tierra son conceptos contradictorios por eso la inteligencia superior siempre es de otro planeta, ¿me explico?), que le realizó a San José y que asegura en un noventa y nueve coma nueve período por ciento, que José fue el padre biológico de Nuestro Señor Jesucristo y no la Blanca Paloma como dicen las Santas Escrituras. Amén. Se preguntaran ustedes el porqué de este absurdo, ¿no? Pues muy fácil: por que es condición "sine qua non" cabrear a los fieles de alguna de las grandes religiones del planeta, (a ser posible todas a la vez), para que el libro se venda como churros un Domingo, día del Señor, por la mañana. Amén otra vez.
Es un best-seller a todas luces pues tenemos asesinatos, sectas, sexo, "flash-back" con momentos de gran carga emotiva y protagonistas guapos, ricos y con dineros.

Fin del resumen de la novela.

¿Siguen despiertos? ¿Están todavía ahí?

Pues quiero decirles que se acabó. Hasta aquí hemos llegado.
Estoy hasta la mismísima polla. Quiero que me dejen tranquilo una temporada larga. ¡Es que no me dejan vivir en paz!

Cada vez que intento fundirme con el No-ser que habita en lo etéreo y nadar por el relajante líquido amniótico del Mundo De Las Ideas, llega un gilipollas, como el que está escribiendo esto, con ínfulas de gran literato, me arranca violentamente de mi hogar y me obliga, otra vez, a caminar por los lugares más comunes y manidos de la literatura universal... ¡el muy soplapollas!
¿Es que ya no queda nadie que sea capaz de escribir un libro sobre un tipo normal que se despierta transformado en insecto? ¿O mil páginas de "monólogo interior" y paralelismos intrínsecos con una obra clásica griega? ¡Ay, Señor! ¡Eso sí que era escribir! ¡Con dos cojones! Y después los intelectuales de gafas de pasta a debatir sobre si el autor quiso decir esto o lo otro. Pringados.

Me declaro en huelga. No voy a esperar a que haya un Expediente de Regulación de Empleo tan de moda estos días en su planeta, señoras y señores. A partir de ahora mismo desapareceré del Mundo De La Ficción y ya les pueden ir dando mucho por el culo a las Musas cuando vengan a buscarme. Anda que no me voy a reír viéndoles a todos ustedes, frente a sus Blogs, Facebooks, folios, libretas Moleskines y etcéteras varios, temblando como niños por el terror que les producirá el Síndrome de la página en blanco.
Si me necesitan, a lo mejor, no es seguro, puedan encontrarme, con la sombra en mi cintura, soñando en una baranda.

*Nota del autor de este no-relato.
En primer lugar quisiera pedirles perdón por el lenguaje soez de este personaje. Es un deslenguado. Me ha sido imposible moldearlo a mi placer para poder crear una historia que les distraiga de sus rutinas diarias y sus vidas insípidas.
Mi intención era escribir un relato lleno de largas y apasionantes descripciones, misterios y giros argumentales en el último párrafo que les dejaran sin aliento, pero me he topado con un personaje algo hostil y pendenciero que le ha dado por destripar los detalles del último trabajo para el que ha sido requerido. Se me ha escapado de las manos.
Y ahora lo busco y no lo encuentro. Les prometo, por la memoria de Don Federico García Lorca, que esto no quedará así. Les juro que si doy con él le voy a poner verde: verde carne y pelo verde.
Bueno, mis queridos lectores. Ahora les he de dejar, imagino que enfrascados es sus estimulantes quehaceres habituales, porque visto el éxito de esta infructuosa empresa me dedicaré a "fusilar" la obra de otros. Empezaré por preparar un guión para el cine sobre un excelente "Best-seller" de reciente publicación que se titula, "La mujer que no amaba a los hombres gordos que sueñan con un mechero, un puro y un barril de cerveza a la sombra del viento que hace en donde juegan los ángeles", un más que seguro éxito de taquilla.
Les veré en el cine o en la entrega de los Oscars o en el Emule. Adiós.

viernes, 17 de abril de 2009

Desdén.

Ella se burlaba de él y le llamaba mariquita porque le escribia poemas de amor. Los escondía entre las hojas de sus cuadernos: "Mi amor es una mariposa y tu eres como una rosa y cuando te miro en ti se posa".

Soledad.

Hace años que no hay beso de despedida por la mañana. Se casó muy joven con un hombre de verdad, de los que no lloran, pero fue valiente y lo abandonó la primera vez que le puso la mano encima.

Melancolía.

¿Es posible añorar aquello que no se tuvo? La respuesta apareció de repente un Sábado, limpiando un armario, en un trozo de papel dentro de un cuaderno viejo: "Mi amor es una mariposa..."

Esperanza.

En el centro comercial hay un tipo firmando libros, un poemario. Ella se acerca y cree reconocer al autor que hay sentado tras la mesa y compra un libro para que se lo dedique-Quizá la reconozca. Al abrir la tapa puede leer en el apartado de dedicatorias del autor lo siguiente:"A mi marido que supo luchar contra los prejucios de la sociedad"

-¡Maricón!-gritó.

Hay gente que no cambia.

jueves, 9 de abril de 2009

Una vez conocí a una persona que hablaba en muchos idiomas diferentes pero que le servían para poco porque no tenía nada interesante que decir. En cambio he oido por ahí que si lo que quieres explicar vale la pena existe gente que se preocupa por traducir lo que se dice. Qué curioso, ¿no?

El chico llegó a clase de inglés, se sentó, tomó su Workbook A y lo abrió por la página 12 sobre su pupitre. De nuevo tocaba improvisar.

Así se pasó todo el curso.

En verano le dijo a una chica "I love you" y le tocó una teta. Ella le regaló una sonora bofetada.

La vacaciones se acabaron y volvió a su clase de inglés y de nuevo a improvisar en las tareas.

Llegó de nuevo el verano y conoció a otra chica. Esta vez no dijo nada mientras le acariciaba una mejilla. La chica le regaló un sonoro beso. Do you know?

jueves, 26 de febrero de 2009

155,98

Más solvente. Activar la econo-mía. Tres o cuatro noches en Mallorca, en Mayo. Altavoces traseros. Salir a cenar. Ahorrar para pasado mañana. Un reloj en la pared. Cuatro muebles. Ropa.

lunes, 23 de febrero de 2009

Me jodo y bailo.

Pues eso: me jodo y bailo, (solo).

jueves, 15 de enero de 2009

¡Hola!

Un día de fiesta perfecto

Despertarme temprano, más o menos descansado, y desayunar un cruasán.Una ducha.

Ir a la Caja de Ahorros y actualizar las cartillas y anular aquella tarjeta de crédito que me endosaron al contratar un Depósito. Charlar con Maria y preguntarle a cuánto me quedará la cuota de la hipoteca la próxima revisión de Febrero: ciento cincuenta razones para sonreir. También me hace un presupuesto para el seguro del coche, pero sólo mejora en la parte de la indemnización si me mato. No entra en mis planes morirme así que lo dejo como estaba.

Hace Sol y me siento afortunado. Sello la Quiniela que hago cada semana a media con mis padres y me compro dos iguales para hoy. El Feli me desea suerte.

Me monto en mi coche nuevo. Bajo las ventanillas y pongo la música tan alta que noto el aire como vibra, empujado por los altavoces , en mi pantorrilla. Suena música de los sesenta. Me voy al Corte Inglés y no aparco en ninguna zona azul.

En el Corte Inglés encuentro lo que busco: el tomo número once del SuperHumor de Super López. También me compro el número diez...¡me baja la hipoteca! El otro día recordé lo mucho que me gustaba el superheroe del Masnou y tuve antojo.

Me paseo un rato y charlo con algún conocido y es entonces cuando pienso que tengo que salir con la luz del día más a menudo. Me tomo un café con leche porque no he aparcado en zona azul, (es un trato que tengo conmigo). Ojeo los comics y al salir ya es más de mediodia.

Frente a la cafeteria hay un Viena bocatas. La tentación es muy fuerte y sólo tengo una ensalada en la nevera. Mientras espero los dos bocatas, para llevar, saludo a dos policias de paisano que hoy les toca rondar por los juzgados.

Me voy a casa a comer. Aparco delante, pero delante mismo de la puerta. Bebo una cerveza mejicana con los bocadillos y me propongo pasar el resto de la tarde jugando con la Play3 -que la tengo muy abandonada- al Metal Gear Solid 4, (35 euros de segunda mano).

Escribo este "post".

Por la noche acabaré la segunda parte de Millenium de Steig Larsson y disfrutaré un rato de SuperLópez. Eso si no me llama nadie para ir a tomar una copa que hoy es Jueves, preferiblemente una chica, claro.